base55

Rápida la vida

2006-06-24T00:45:00.000-03:00

Llegó y pronunció sus palabras más sonantes, mas violentas. Irrumpió el camino que la charla había trazado hasta ese entonces, sentándose, y sin mirar a nadie, repitiendo cuatro veces seguidas su oración, insultante, aberrante para el clima en el que estaban los demás. Se paró luego delante, los miró y les dijo: rápida la vida, lo sabrás cuando haya sido tarde. Verás en tus hijos tus miserias y tus vanidades, y cerrarás los ojos pretendiendo llorar.

Mecánica ciudad*

2005-09-10T19:22:00.000-03:00

Felicidad en etapas, gotas revestidas de algún don que dé la noche. Fiesta etérea son las vidas, o post fiestas. Imágenes siempre ahí rodeando todo. Luces. Sonidos embebidos en el humo de la gente entremezclada en capitales. Ondas que viajan a través de todo.

*Los visitantes.

La vida por delante

2005-08-28T16:36:00.000-03:00

Gabriel no tenía alas, igualmente decidió saltar. Milésimas después de aplastarse contra el suelo 8 pisos más abajo, visualizó la imagen de aquel hombre desconocido, quien catorce años antes había cruzado de la estación a la plaza mirándolo fijo. Gabriel recordó eso habiendo imaginado que vería pasar su vida por delante y que, tal vez, lograría entender en ese instante el porqué de su salto. Pero fue aquel extraño quien apareció en su mente.

Gabriel imaginó que el hombre, tal vez llamado Ulises, cruzó esa tarde otoñal de la estación a la plaza buscando a su hermana Magdalena, quién había vivido en Bernal cuando era adolescente por haber sido echada de la casa de su madre, una gorda señora austera e ignorante, que mató varias gallinas en el rancho en el que su padre la acosaba alcoholizado. Gabriel no supo nada sobre aquello, y nada sobre sí, sólo pudo imaginar. El desconcierto desolador que sufrió siempre se vio representado en un recuerdo inútil, en otro vació inentendible en un momento delicado. No tuvo alas ni durante ni después de haber vivido.

Cheese burger soul

2005-08-08T00:26:00.000-03:00

Compró su vida y va a querer comprar la tuya. Compró lealtades de amistades necesarias para no nadar tan solo en su fishbowl. Borró las fechas de la guita y quedó desfasado un poco, pero no se va a caer.

Mostró su omnipotencia el primer día y dio brillo a sus bronces antes de que llegues, abrió la ventana a su jardín y se encargó de hablar de él, y apenas de escucharte.
Vos no viste sin mirar como habías aprendido, abriste bien los ojos y dejaste entrar la vida ajena hasta temblar de ansiedad por las cosas de los otros. Rogaste al paraíso apalabrado y al llorar notaste que tu barro no se afirma y que aún no está la orilla. Y tan solo te descubriste que volviste a entender tu relación con el pasado y el futuro, tan al costado del resto de tu mundo que pensaste en irte sin siquiera saludar pensando que todo, algunas veces, da lo mismo.

Hoy tenés un precio y sos parte de un stock de cositas apiladas. Tenés algún contrato tácito y algún premio a tu buena conducta que moldeás dentro de esa cárcel regalada para ver si te dan la libertad alguna vez, un aire acondicionado que de prestigio y mienta frescura. Ves alrededor y comprendés que las cosas son así, siempre en medio de valores, de personas que actúan cuando hay ganancia y cuando no se quedan quietas. El motor es tan metálico y frío, tan concreto como aquellas ambiciones que nadie comenta, tan ruidoso como el silencio en el que guardás tus más grandes avaricias.

Preguntar y responder

2005-07-24T15:06:00.000-03:00

Me levanto y voy al baño, abro el agua caliente y la dejo correr. Abro la fría. Subo la perilla que hace que el agua salga por la ducha y no por la canilla, corro la cortina y meto primero un pie, después el otro, doy un paso y empiezo a bañarme. Me lavo primero el cuerpo, luego el pelo (acaso también sea cuerpo), luego los dientes. Me hago buches contínuos. Cierro el agua y me seco con la toalla más vieja. Limpio el espejo con la mano, me aplasto el pelo un poco y abro la puerta. Voy a la piezza y me termino de secar. Me visto. Elijo unos cds, los junto sobre el escritorio con los papeles de la moto y el celular, me abrigo, guardo todo en el bolso y salgo.

Llego y saludo a Richard, después saludo al pasar al resto sin detenerme hasta llegar a mi silla, la última de todas. Dejo el bolso y la campera y sin sentarme agarro el termo y me voy a preparar mate. Vuelvo y hago esto, lo escribo en un txt y lo termino dentro de unos segundos, cuando ya crea que lo puedo publicar en el sitio sin saber bien para qué.

Hasta ahora no pensé, todo resultó ser de una forma mecánica. Empiezo a despertar con el mate y la música que oigo despacito. Veo llegar a Pao y la saludo, le doy un mate y sigo escribiendo.

Todas las cosas que hice hasta ahora en este día parecen seguir una misma dirección, parecen avanzar en un sentido que apunta siempre a seguir hacia adelante. Parte del tiempo, una división llamada "mañana" que pertenece a otra. La suma de estas divisiones generan algo que es mi vida vista desde adentro. Generan un rumbo que puedo adivinar dividiendo en partes, mirando atrás, descifrar una dirección pasada y obvia. Puedo de esa forma y no de la contraria, no puedo sumar esas partes y llegar a algún final que represente la totalidad de las acciones, mecánicas o no. Adelante está lo mismo diferente, con variaciones dentro de un rango predecible y a su vez inexplicable.

Me pregunto para qué.

Voy a publicar esto y a tomar otro mate, Pao espera también el segundo. Adivino que después voy a leerlo y hasta ahí llego, y con eso me conformo. Empiezo la otra parte de la rutina. Empieza el juego de pensar y resolver, de interactuar. Dejo de preguntarme cosas y empiezo a responder a los demás.

Vecinos

2005-06-28T11:09:00.000-03:00

- Hola esperás el 160? te puedo hacer una pregunta? porque yo me mudé hace re poco, más precisamente el jueves pasado y este bondi no lo tomé nunca hasta ahora y bueno, imaginate, el jueves no laburé porque me pedí el día por mudanza y el viernes solamente fui con este colectivo a trabajar y medio que llegué re tarde. Yo hace 12 años que trabajo en la imprenta pero te juro que creo que me van a echar un día de estos, la pregunta es ¿siempre tarda 80 minutos antes de venir el 160 o es que me acompañó una ráfaga de malísima suerte durante todas las mañanas de esta semana, que ya estamos a miércoles y hasta ahora siempre tuve que esperar un montón, sabés si es siempre así? porque yo, bueno, aparte de la imprenta tengo otros laburos, que voy con otros colectivos, ponele los miércoles doy clases de francés, que soy profesor, también soy profesor de ruso y justo el otro día conocí uno, un ruso digo, también así, en la parada de un colectivo, y re loco, en ese momento me dí cuenta que era la primera vez en mi vida que hablaba en ruso con alguien que no sea mi profesor de ruso... la verdad que no sé para qué me mandaron tantos años a ruso, porque en definitiva sólo mi profesor y yo, que ahora también soy profesor, hablamos ruso. En fin, medio al pedo, encima de ahí siempre re cansado tenía que ir a Judo, que casi casi soy profesor, pero no me atrevo a llamarme así a mi mismo por respeto a tantas figuras que han dedicado tanto tiempo a este deporte, me encanta la verdad, ¿vos hacés algo? yo empecé re de chico y todavía voy todos los martes y jueves, creo que tengo un estilo más parecido al Kuang-li que al de Tsu-wu, pero igual me falta bocha todavía para llegar a eso ¡Ahí viene el colectivo che! ¡un gusto conocerte, espero que nos encontremos seguido acá loco, nos vemos!
- Ruego a dios que no.

El humo de las personas

2005-06-04T21:09:00.000-03:00

Respiraron acostados sus vapores, rodaron por su noche como nunca antes lo habían hecho. Se enfrentaron jugando a la ansiedad y volvieron a rodar, a vivir el corto tiempo velozmente. Sus pulmones agitados lograron mezclar aquella atmósfera con sus partículas, imperceptibles conectoras de la vida y de la muerte, hasta crear un tercer plano, una entidad devastadora provenida de las sobras.

Envueltos en aquello y sin siquiera percibirlo, revolvieron sus cuerpos manchando la cama. Rieron y pelearon. Hablaron sin pensar en ellos y rodaron nuevamente. Entraron en un ciclo infinito, un descanso de sus propias soledades y un envión que no pedía a cambio esfuerzo.
La unión de sus partículas les daba fuerza, los volvía locos hamacándolos al viento y los dormía acaso luego, en un zumbido de pasto de un invierno.

Cuando entonces despertaron y volvieron, decidieron alejarse. Abrió un poco la ventana, se puso su abrigo y sus partículas volaron dejándolos gastados, lejanos al fulgor del ritmo de la hipnosis que vivieron. Abrieron la puerta y marcharon en distintas direcciones, volviendo a fumarse lo que quedó de aquél encuentro, a repetir recuerdos, y a cansarse de tener que descender de nuevo hasta ellos mismos.

Tus animales muertos

2005-05-17T22:40:00.000-03:00

Mira por la ventana y ve los abrigos de piel que ellos portan, animales muertos en sus hombros flacos. Cargan la muerte sin pudor y en la carrera hacia las cosas esto no surge, no se ve. Mira desde arriba un dineral ajeno y se plantea las miserias de los otros como culpas propias. Descentrado por el frío llega a desear una muerte como aquellas para él, que camina en una línea desgastada por el tiempo. Mirando afuera pierde el hilo y desea que la muerte lo complazca. El frío mental que encierra en sus deseos es letal a la hora de evaluar sus metas, se contrasta con la historia que inventó a conciencia para no ser responsable de ningún dolor ajeno. No lo logra aún, no lo soporta.

Pasto

2005-05-07T20:31:00.000-03:00

En el momento en que todo parece detenerse ante el invierno, en otro lugar zumba el pasto. Cuando la quietud se acerca tanto se detiene un instante y ahí es que puede uno vencerla. Nada hay para encerrar con las palabras, las cosas son de todos modos, no hacen falta explicaciones.

Feliz en la playa en la que no estás

2005-05-01T22:45:00.000-03:00

Doblá acá negro, en ésta. El negro dobló a tiempo como siempre. Vamos hasta el boulevard, almorzamos algo frente al mar y a eso de las 3 vamos yendo. Dale, dijo, y aceleró apenas un poco.
Yo quiero un lomito completo y una cerveza, y yo unas rabas, y la cerveza de litro, apuntó el negro a la moza, que como siempre se dió vuelta de esa forma y como siempre también, acompañamos silenciosos su retirada épica.

La felicidad se presenta siempre, dije al negro que sabía de antemano por dónde vendría la cosa. Sólo hay que saber verla. Almorzamos casi sin hablar, mirando el agua. La cuenta Julia, por favor. Ya sale negro. A julia siemrpe le gustó más el negro que yo. Y a mí más Julia que a el negro.

Intuir

2005-04-26T12:33:00.000-03:00

Hubo un momento en mi historia en el cual perdí el rastro a mis sentidos y no puedo asegurar si fui feliz o no, pero puedo asegurar que lo atravesé dignamente. Hubo un espacio en el tiempo que fue un hueco en los afectos, nadie llamaba. Los espejos me esquivaban y lo único que podía hacer era intuírme y creer en esa percepción que redondeaba la idea de mi vida.

Hubo un momento en el que nadie contestaba y así fue que empecé a creer en los errados resultados que arrojaban mis búsquedas, y es por eso que hoy soy esto, un producto de mis intuiciones.

Anecdotario

2005-04-24T15:32:00.000-03:00

Encapsular algún momento y retenerlo. Rotularlo, de algún modo rotularlo. Envolverlo, puede convertirse en foto, papel escrito, dibujado, en grabación o en espacio en la memoria. Hablar de ello más tarde y cuando sea necesario: entretener contando o mostrando o escuchando y revivir, de algún modo revivir. Vivir el doble o el triple o lo que sea necesario, buscar allí donde no hay más que otra representación y alguna pista. Una instancia del pasado en el presente. Volver a verte ahí, riendo de nuevo. Una fiesta del lenguaje hará durar algunas cosas y otras tacharemos, asesinos del pasado algunas veces beberemos. Mentiremos borroneando los recuerdos. Escapando a la verdad acontecida y recreando alguna otra preferida que no fue y será ya alguna vez otro recuerdo. Encapsular otro momento y retenerlo, de algún modo no ahuyentarlo y conservar nuestra historia, de algún modo conservarnos.

El ser esquivo

2005-04-22T16:23:00.000-03:00

Rastreado por celular: inencontrable. Buscado personalmente bajo amenazas: desaparece. Su pasión es faltar, no estar presente cuando más se lo requiere. Ama encontrar su importancia en la desesperación de los demás. Descuelga los teléfonos o da órdenes de ser negado por su familia a los que llamen, que ya saben que está ahí, agazapado, y que no atiende. Se enferma primero mentalmente y lo traslada a su cuerpo de una forma casi mágica, veloz y veraz en su cerebro. Justifica cada ausencia como puede y va tanteando hasta dónde dan los límites. Polariza los cristales de su auto y allí escapa, refugiado en la música electrónica que no deja escuchar las señales de un afuera que lo atrapa aunque no quiera. Esquiva la realidad de muchas formas y salta ansioso durante los fines de semana, que son tal vez el único respiro a la conciencia que lo agota, de tanto planear las formas de escapar a eso que eligió como su vida.

Gota Sonora

2005-04-21T09:59:00.000-03:00

Parte del ruido del mundo es a veces una voz diminuta en la avenida Santa Fe, pronunciando "gracias" luego de que una mano vibre al tiempo que se oye el sonido de las monedas golpear contra el fondo, que unas veces son monedas, y otras tantas es taza.

Minorías

2005-04-20T12:57:00.000-03:00

Desde un balcón los pude ver. Se tomaban las manos y fingían no estar haciéndolo. Las palabras se enredaban mientras controlaban la ventana, que no aparezca una persona inquisidora. Todo estaba prohibido para ellos, todo era un dolor barnizado de fuerza poderosa, un rencor justificado por la historia. En esa superficie pegajosa se movían y se hablaban sin consuelos. Se contaron la desgracia de haber sido diferentes y trataban de sanarse el uno al otro. Cuando el llanto no llegó por estar de cara al mundo, se abrazaron sin tocarse y se cuidaron mutuamente mientras mantenían esa indiferencia rígida que necesitaban mostrarle a los demás. Dudaban de expresar sus sentimientos, sabían que cualquier filtración al mundo externo, ese que acecha hambriento, sería un duro retorno a la discriminación que habían sufrido siempre.

Intentaron relajarse y salir a la calle juntos sin importarles las barreras que esta sociedad les presenta a los más débiles, a la gente que transita en otro plano la realidad, que apenas podemos, como parte de la masa verduga, percibir o imaginar.

Juntaron el valor que les faltaba y rodaron por Sarmiento unas dos cuadras. Se besaron ante todos superando sus temores y decidieron despedirse.

Otra vez el dolor de la partida se acercaba. Ya lo habían atravesado en el pasado y cada vez lo sufrían de igual forma. Otra vez en una esquina, solos, el lloraba mientras se le hacía la hora de volver a su puerta a trabajar, otra vez perder el tiempo tan preciado intentando conseguir que alguien los ayude a separarse. Otra noche de rencor contra la gente y contra ellos. Otros 20 minutos sin que nadie los ayude a subir su silla al taxi, que impiadoso facturaba cada instante de dolor, irreversible.

Inteligencia emocional

2005-04-17T23:26:00.000-03:00

Puede pasar del sentimiento a la razón sin lastimarse, y explicar porqué y luego reirse una vez aclaradas las cosas. Se enamora de los temas que la vida le presenta y los defiende o los destroza según lo crea. Es capaz de amar la lógica en la fe de la pasión y puede pensar al amor lógicamente. Combina esos matices y los mezcla y de esa forma se equilibra y así puede caminar, seguir esa batalla oral que ama y piensa y juega siempre.

La firma

2005-04-12T23:59:00.000-03:00

Su hermana estaba en la plaza con el novio, el petiso que andaba perdido por el barrio, rebotando de changa en changa e intentando borrar el tiempo con sustancias. Ella lo seguía a todos lados, esperaba que algún día algo la sacara del remolino en el que ultimamente se había convertido su familia. Ernesto, su hermano mayor, desde hacía tiempo ya que sólo pasaba la noche en la casa, durante el día se buscaba cualquier actividad, cualquier lugar o cualquier mentira para no ver que dentro de su mismísima persona había pensamientos que no podía manejar, que lo ensordecían trayéndole recuerdos de un pasado confuso, en el que estuvo solo y rodeado por mayores que jugaban a la anormalidad de manera displicente. El había crecido viendo que a ninguno de sus amigos los sometían a esas atmósferas experimentales a las que lo exponían sus padres, mientras intentaban abrazar una verdad espiritual que armaban bajo los parámetros de un criterio volátil. Ernesto estaba lejos, pensó José, y en todo caso tiene tanto miedo y tanto de lo cuál encargarse con él mismo que tampoco preocupaba. Él no me aprecia lo suficiente como para notar que el camino en el que estoy no es lo que imagina, si es que alguna vez se detuvo a imaginarme, se dijo.

La madre había armado una salida para ver a sus primas, ellas eran tres mujeres solas que vivían amuchadas en un departamento en la calle Jonte. Discutían por hombres que al final siempre escapaban. Se peleaban por la ropa que tal vez alguna usaba sin permiso de la dueña. Cuando iba Norma a visitarlas, como ese día, ellas siempre esperaban que trajera novedades de su vida de pareja, era la única que tenía un marido al cual aferrarse, pero que sin embargo se empeñaba en dejar libre, siguiendo una teoría facilista y mal llevada. Se pasarían la tarde hablando de lo mismo, mientras José recorría la casa vacía, en busca de una sábana vieja, alguna tijera, y algún rincón propicio.

El padre ya había tomado sus 5 vasos de vino en el almuerzo que compartieron todos menos Ernesto, quien había salido a la mañana en bicicleta hacia liniers. Luego de ese almuerzo, el padre recibió a las ocho mujeres desahuciadas y a un paria que venía de lugano, que había vivido en méxico y brasil y ya hacía tiempo que no consumía hongos, a no ser por el olor que respiraba en su casa, que como inmóvil víctima de su abandono, pagaba con humedad, oscuridad y feos olores, a la desdicha de aquél hombre entrado en años.

José ya estaba acostumbrado a esa rutina de los viernes: volvía de su escuela donde aprendía arte y almorzaba en ese cuadro de silencio familiar en el que las cosas nunca se aclaraban. Siempre veía como el padre acariciaba a su hermana en demasía y miraba con ojos alterados por el alcohol las piernas alargadas que ella portaba sin inocencia. Cuando terminaban de comer y su padre pasaba al salón grande junto con las desahuciadas y el nuevo paria, José se sentaba en la habitación de Ernesto y dibujaba, intentaba no escuchar y se perdía en ilusiones truncas.

Los sermones que el padre daba a sus oyentes eran a veces tan obvios y trillados que no soportaba que fuera real. Las escenas se continuaban casi idénticas. Luego de la clase, el padre salía a acompañar al grupo a la parada del 106, y tardaba horas en volver. Cuando lo hacía, siempre estaba en un estado de cansancio tal que se tumbaba en el catre de la pieza de abajo y dormía hasta las 12 de la noche, para luego despertar y leer algún libro esotérico, algún fragmento de "La interpretación de los sueños" o incluso un diario, que podía no ser actual.

Cuando todos se habían ido ya, José se dedicó a buscar con decisión los elementos que serían necesarios, encontró una sábana azul vieja y la cortó por la mitad de un tirón. Probó con la mano que tan resistente sería y por un momento tuvo miedo de que no soportara por lo vieja. Prefirió no reparar en tanto tecnicismo y continuó buscando un tacho de pintura de 50 litros que quedaba todavía en la terraza. Puso un disco de los rolling stones que hacía tiempo no escuchaba y se fue al patio diminuto mientras pensaba que por fin terminarían sus lamentos, que podría realizar la obra más artística que hubiera soñado. José empezó la escuela de arte con el presentimiento de que a través de la pintura podría expresar los pesares en los cuales flotaba. Creía que si podía pintar situaciones en abstracto, que representaran su dolor, encontraría un escape o una forma de sanar, su propia trinchera donde resguardarse de esas mismas situaciones sería recreándolas.
Pero ésta vez José prefirió salir de la realidad, prefirió inventar una situación con esa tela, ese tacho de pintura y esas maderas que ya había colgado del techo del patio. Se decidió por dejar de recrear cosas ya vividas y por empezar con algo que nunca había soñado, pensó mientras tarareaba que esta vez sería lo contrario: en lugar de pintar el situaciones a las cuales la familia lo sometía, sometería a su familia a través de una situación que él mismo inventaría.

La versión que pude oir fue la de Ernesto, que había pasado esa tarde conmigo en un bar, y volvió a su casa a las 12:30 de la noche a buscar más dinero para poder seguir escapando. Nunca volvió. Al otro día hablamos por teléfono y me contó la obra que su hermano menor había concretado. Cuando Ernesto llegó encontró las luces encendidas, la situación era otra y él ya lo notaba desde la esquina, había gente parada en la puerta, algunos gritaban cosas indescifrables, alguien se abrazaba con su madre que al pasar lo miró fijo y llorando. Pasó y vió que el padre no estaba leyendo, golpeaba una pared mientras la hermana intentaba calmarlo. No entendió el significado hasta que pudo ver la firma de José, quien pendulaba en el patio a 40 centímetros del suelo, con la sábana azul al cuello y la lata de pintura derramada a sus pies.

Ambos lados

2005-04-10T23:46:00.000-03:00

Un racimo de infelices se ahogan hoy en una plaza, y se ríen mientras pasás. Vos los ves y caminás despacio, la idea es perturbar esa esfera crónica en la cuál están metidos. Caminás lento para que puedan sentir la lentitud de sus muertes, para que puedan percibir la diferencia entre tu movimiento y el de ellos, que no existe, se reduce a una cabeza rodando dentro de sí misma. Hoy estás contento porque la gente se muere y gracias a eso podés saber que estás vivo y que estás bien, que caminás y comés, que te bañás.

Cuando estás sentado en la plaza y ves pasar al idiota que camina lento mientras mira, te tentás, no puede ser. Se tientan tus dos amigos de tu risa y es por fin el momento más gracioso del día, el que le dió sentido a esa rutina que tienen de almorzar en la plaza y volver a la fábrica. Cuando pasa ese aparato sos feliz de poder verlo y reirte impunemente de su estúpida forma de caminar, y que el cagón no diga nada, nunca. Sos feliz por la diferencia que hay entre ambos, porque a él le sobra plata pero le faltan huevos.

Siesta

2005-04-09T21:00:00.000-03:00

Cercanas, la soledad y la muerte hablan, se tocan a propósito las pieles, se miran.

Juega el vuelo del sonido otro papel, vibrarán ellas su ondulado lenguaje y quedarán a la deriva, mirándose siempre.
Un silencio aparece y hace un hueco en ese mar de ondas, se congela el movimiento y ellas siguen, la mirada es más profunda aún, más sostenida.

Lloran. Fluyen por dentro esa quietud y caen en el hueco, inmóviles. El dinamismo del silencio es poderoso, es veloz. Ellas saben que no deben imponerse, deben seguir y llegar a donde sea que les toque, su deber es no hacer nada más que llegar, seguir el juego.

Llegan, hablan otra vez, bailan encauzadas en un viaje que es su único fruto, y nos miran sin mirar, se desploman y se arman nuevamente, desaparecen.

Su mirada es el destierro más completo y más lejano, serán tuyas un domingo de otoño y dormirás finalmente a su lado, serás sueño.

Alegría de ofender

2005-04-07T16:34:00.000-03:00

Desconfió, trazó una línea para ver si la pisaba, ella la saltó y en el aire se ofendió por haber sido sometida a prueba. Esa ofensa hizo que él confiara más aún en la intuición que había generado ese vínculo. La ofensa puede ser una respuesta eficaz cuando las cosas son borrosamente obvias.

Vapuleado por injurias

2005-04-07T12:08:00.000-03:00

Lloró detrás de su mostrador vacío, luego de que esa cliente con la cuál galanteaba hiciera la profanación más demente a la intimidad. Lloró y se abrazó a los monitores, a los teclados, a los electrones. Por el armazón que había construído con palabras se filtraban las injurias de un recelo desmedido, que lo dejaba desnudo en la vereda, atado a un poste de luz encendido.

Ya cansado se sentó a esperar que pase la tormenta, que su amor viejo lo rescate, y perdido en su propia nebulosa flotó en un sueño de incoherencias que intentaban tapar el dolor de ser expuesto a la mirada de los otros, de una forma que no era la esperada, no la que se veía de frente a su mostrador, sino la que se veía desde abajo, del otro lado.

Optimismo Rafaél

2005-04-05T09:05:00.000-03:00

Que en invierno siempre las cosas son mejores, cree Rafaél. Andar en colectivo es abrigado, el subte es un viaje intrauterino piensa, y disfruta cada mañana cuando sale a la luz en Callao y Corrientes, como si fuese un nuevo nacimiento sin dolor.
En invierno, piensa Rafaél, me sumerjo en mis rutinas y abarcan estas toda la claridad del día, tal es así que hasta parecen importantes.

Visiones pequeñas

2005-04-04T15:16:00.000-03:00

Ese cumpleaños lo quise pasar sólo con ella.
Me pasó a buscar a las siete, el sol de versailles en julio caía a las seis pero todavía había luz. Caminamos abrazados por Baigorria hasta la parada del 53, pisando las hojas y hablando, contándonos que nos habíamos extrañado.
Viajé del lado de la ventanilla, me la ofreció por ser mi día, al igual que la elección de la película. Yo elegí ver una de acción/suspenso que resultó ser un "bodrio" (debió serlo, ya que esa fue la palabra que María utilizó para adjetivar la película, y yo le creo). Cuando salimos a mitad de la película, decidimos esta vez democráticamente ir a comer pizza al Odeón, o a San Jorge.

Estábamos sentados en la mesa, luego de habernos extrañado y de haber pensado el uno en el otro con periodicidad. Nos contábamos qué cosas habían cambiado para nosotros, cómo había sido su vida después de que la echaron de casa, lo duro que le resultaba vivir en una pensión, todas cosas que venían para mí de un mundo lleno de emociones, de no-rutinas. Estábamos así cuando él llegó, comiendo el postre: una tarta de ricota y el vaso de coca que quedaba. Lo miré con cierto temor por la firmeza con la que avanzó hacia nosotros, pensé que podía pasarnos algo malo. María lo vio y le sonrió y yo volví a tener la sensación de que su vida estaba llena de vertigo. Le ofreció comer lo que quedaba con nosotros, él se sentó y le contó algunas cosas de su familia y de sus estudios.

No pude decir nada mientras estuvo. Todo ese rato traté de descifrar el código que se ocultaba detrás de eso, cómo podía ser que hubiera compartido parte de mi cumpleaños con un posible ladrón?, con otro hombre?.

Descifré ese acto secreto en el cuál se daban cita el peligro y la compasión de una forma muy humana, sólo me indicaba que estaba bien creer en la certera decisión: no la de haber elegido 007 como película, sino la de pasar mi único cumpleaños número 10 con mi hermana; ese día entendí un poco más las cosas.

Murió

2005-04-02T20:15:00.000-03:00

Hoy puede ser el día en que el Papa se da cuenta que nada de lo que creía era cierto, que no había paraíso, nada. Hoy puede que sienta que ha sido el ser humano más errado del planeta, pobre.

O puede que no, por las dudas.

Hipótesis

2005-04-02T12:09:00.000-03:00

Lo lógico nunca lleva a buenos lugares.
En lo ilógico se esconde el principio del universo.
El universo es el resultado de la resta de ambos extremos, y no necesariamente es buen ni mal lugar.

Y eso sería todo, saludos cordiales.

Y entonces fue que todo cambió

2005-03-30T22:57:00.000-03:00

Cuando llegó entró por la puerta, pasó de golpe, acarició a las perras y tomó agua. Se sentó y esperó algo.

Cuando se fue saltó a las perras, salió por la ventana, rompió la camisa, transpiró demás y se golpeó. Cayó de pera, pasó un bondi, todos rieron. Sangró puteando.

Saltar

2005-03-29T01:00:00.000-03:00

"Empezaron a saltar y saltar y yo miraba y pensaba: pero que mierda pasa? seguían saltando como enfermos, no podía ser, ellos saltaban y vos y yo parados diciendo "esta no la ví nunca en mi vida". Me acuerdo de la pibita que pasó y te vio y se avalanzó con todo, te transó casi con bronca y se levantó y ahí nomás la cruzó la otra que ni le ví la cara y la surtió, se agarraron de los pelos y rodaron por los dos escalones del desnivel... Eso lo vimos nosotros, nadie más, ni los de seguridad me parece. Saltaban todos ya a esa hora, no podía ser tan así, dame un trago primo, te quedó? vamos a saltar nosotros también loco, vamos a darnos la cabeza contra la persiana de la heladería que fundió hace dos semanas y a gritar estupideces para que escuchen los vecinos. Vamos? vamos!.
Saltar primo, saltar. Vamos pablo? saltemos de la ventana para adentro hasta el somier ese zarpado que tiene tu abuela, o vamos a caminar por la corniza de la casa de Emiliano."

Saltando en picada a la mexicana, un fugitivo se entrega.

Lucrecia

2005-03-27T17:38:00.000-03:00

Rincones, siempre iguales se apresuran hacia ella. Cuida con sus manos un preciado dolor y se escapa de la furia que la cega.

Siempre sola y escondida entre las sombras, siempre en el andén del tren que nunca llega, siempre con las mismas manos frega: la tristeza por la vida que no ha sido.
Siempre muere arrodillada ante la espera y cantando se desata en alaridos, por gritarle a alguien que no sea otra frase en sus paredes del olvido.

No vió nada mientras pudo o mientras quiso, y llorando se adornó el pelo y la boca, mas ahora no recibe los sermones, que ella misma se rezaba, como loca.
Tapó las manchas de mujer que habían llegado y se ató sola a su cama cuando ardía, pero ahora no soporta aquél encierro y hasta puede que se enfrente con el día.

Esperó ya en ese estado somnoliento, que le llegue algún don alguien a salvarla, mientras juega a ser un sueño desenvuelto, y delira con sus propias fantasías. Y es que nadie puede acaso con el tiempo, nadie alcanza a devolverle la alegría, lo perdido ha sido entonces un momento que dejó un hueco en su alma ya crecida.

Hoy se estampa sus verdades en el pecho, su garganta ya le arde de mentiras. Hoy da saltos y revienta contra el techo y comprende que en los sueños nunca hay vida. Que el don alguien salvador no llega nunca, y que sola está devuelta en el camino, que por más que fantasee sin remedio: nunca hay paz, nunca hubo amor, ni hubo destino.

Precios

2005-03-24T17:14:00.000-03:00

Pesa más el vacío posterior, que el cúmulo de errores y ansiedades anteriores. Pesa más la liviandad de las palabras dichas al azar y sin medida, que la reflexión en busca de un sentido que pueda hacerse luego. Vale más un fin de semana a la deriva que la espera constante de que termine pronto. Vale más soltarse sin motivos que cuantificar neuronas y medir las reflexiones hechas a terceros con fines definidos.

Parece ser más fácil de llevar el descontrol que el intentar mantenerse dentro de los márgenes correctos, que insinúan asegurar una calma inexistente. Parece ser más fácil entregarse al rodar de los días que reflexionar sobre los que todavía no han llegado.

Bajar con envión e ir tomando direcciones es un modo de conciencia borrosa que encaja con la costumbre que arrastramos de la época de los umbrales y las horas desprendidas de la realidad.

Conviene pensar los precios de antemano.

Círculo

2005-03-23T12:57:00.000-03:00

Pao, Andrés, Kane, Lucas, Pablo, Fer, Take, Bellucci, Diego, San, Cecilia, Take, Ale, Javier, Chelo, Guille, Jime, Nico, Mati, María, Ele, Naty, Broder, Milana, Manuela, Seba, Birolo, Cabezón, Leti, Adrián, Gustavo, Carla, Candela, Tomás, Ernesto, Luciana, Laura, Carlos, Silvia, Gonzalo, Marcos, Broder, Richard, Chamamé, Felipe, Goos, Leo, Silvana, Moisés, Viviana, Javier W., Paul, Michel, Paula, Carito, Gaby, Nahuel, Cata, Irene, Claudio, Alberto, Carlos, Joaquín, Hugo, Sergio, Ariela, Male, Juli, Mario.

Continuará.